Cuando pensamos en la poesía irlandesa, W.B. Yeats y James Joyce vienen a la mente. Oscar Wilde probablemente estaría más abajo en la lista. Conocido principalmente por sus obras de teatro, los epigramas (“Amarse uno mismo es el comienzo de un romance de toda la vida”), y su escandaloso encarcelamiento, Wilde escribe poesía sólida. Y, posiblemente, es mi poeta irlandés favorito.
Life & Death
Oscar O’Flahertie Wilde Fingal Wilde, nació en Dublín, Irlanda El 16 de octubre de 1854, a los exitosos padres de alta sociedad (su padre era cirujano mientras su madre era poeta). Con un título de Trinity College y Oxford en su haber, el Oscar de 24 años se mudó a Londres para lograr el estrellato. Heredó su talento por las dramaticias de su madre que veía la vida como un escenario. Era tan dramático que a veces incluso aclamaba un taxi solo para cruzar la calle. A menudo llevaba trajes extravagantes que optaban por un abrigo de terciopelo con trenza, medias de seda negra y un girasol o lirio en su ojal. Estos atuendos llamativos se convirtieron en la marca registrada de su personalidad pública cuidadosamente construida. A pesar de su notoriedad, su primera obra, Vera; O los nihilistas y su primer volumen de poesía no obtuvieron aclamaciones críticas.
Wilde reprimió su homosexualidad y se casó con Constance Lloyd en 1884 e incluso tuvo dos hijos, Cyril y Vyvyan. También se convirtió en editor de Women’s World , una publicación muy respetada en ese momento. Parecía que Wilde había adoptado la vida respetable de un caballero victoriano. Pero pronto, tal vida se convirtió en una carga y él se separó de su esposa, cortó los lazos con su familia y persiguió vorazmente las relaciones borrachas con hombres jóvenes. Irónicamente, sus mejores obras literarias se hicieron durante este período de tiempo hedonista.
Su caída se produjo cuando demandó sin éxito al padre de su joven amante por calumnias que respondieron a Wilde por indecencia grave. Posteriormente, Wilde fue declarado culpable y encarcelado. Después de su liberación de la prisión, hizo algunos intentos a medias de actividad literaria, pero no pudo replicar sus éxitos pasados. Oscar Wilde murió solo en un hotel de París en 1900.
La balada de leer Gaol
Wilde escribió este poema después de que fue liberado de la prisión. Escribió en el punto de vista de los prisioneros y parecía ser crítico con el sistema penitenciario, específicamente aquellos que juzgan a los condenados.
y todos los hombres matan lo que aman,
Por todos, deje que esto se escuche,
Algunos lo hacen con una apariencia amarga,
Algunos con una palabra halagadora,
El cobarde lo hace con un beso,
el hombre valiente con una espada! </// i>
requiescat
Una elegía escrita por Wilde después de la muerte de su hermana es inquietantemente descriptiva. Él habla de su inocencia y su vida que había terminado prematuramente.
como un lirio, blanco como nieve,
apenas sabía
que era una mujer, así que
dulcemente ella creció.
También habla de su profundo dolor y siente que una parte de él también había muerto.
Paz, paz, no puede escuchar < br> lyre o soneto,
Toda mi vida está enterrada aquí,
armar tierra.
Mi poema favorito de Wilde’s, E. Tenebris es autobiográfico y narra sus luchas con su educación católica romana y su homosexualidad. Él reconoce su maldad y suplica a Dios que lo salve.
baje, oh Cristo, ¡y ayúdame! Alcanza tu mano,
Porque me estoy ahogando en un mar más tormentoso
que Simon en tu lago de Galilea:
El vino de la vida se derrama sobre la arena,
Mi corazón es como una paleta de hambre tierra
de donde todas las cosas buenas han perecido por completo,
Y bueno, sé que mi alma en el infierno debe mentir
Si esta noche antes del trono de Dios debería estar de pie.
Pero sin embargo, se aferra a la fe de que aunque Dios puede haberlo dejado momentáneamente, él (Wilde) sabe que volverá para salvarlo.
‘Duerme perchance, o se limita a la persecución,
Al igual que Baal, cuando sus profetas aullaron ese nombre
desde el mediodía hasta el mediodía en la altura de Carmel “.
no, paz, lo contemplaré, antes de la noche,
los pies de latón, la túnica más blanca que la llama,
Las manos heridas, la cara humana cansada.
